синопсисАтланта 2097
технологии: андроидыVR & darknetклонирование & модификации
гостеваявнешности
США, Атланта, 2097
Киберпанк. Социальная антиутопия с элементами постапокалипсиса.
Мегаполисы будущего, злые корпорации, свободолюбивые хакеры, много социального неравенства, безлюдные пустоши и заброшенные города-призраки
Kyle Morgan
" Сменить полную защиту пехотинца на тонкий сенсорный костюм пилота уорстрайдера кажется легкой и вдохновляющей идеей. Какой пацан не любит шагающих боевых роботов? Год на легком одноместном Лкасте, потом пара лет нейросвязки с напарником на среднем Голиафе, доучивание в академии, а там и рукой подать до своего взвода на пятиместном Ватанаби, семидесятитонном монстре, дающего по слухам такое ощущение неостановимого могущества, что ни в каком вирте не найти.
Это хорошая, честная карьера — сабльют для быстрого Лкаста, первый лейтенант на Голиафе, и майор на громадном детище японского Комацу. И с каждым шагом больше и больше брони, безопасности, силы. Меньше и меньше шансов сдохнуть.
А вишенка на торте — уход на пенсию в звании лейтенант-полковника и орлы на погонах. Отличная карьера для Закари Дюрана, что ни говори.
27.03 Проект закрыт, регистрация остановлена, партнерство расторгнуто, тема пиара на замке. Спасибо всем, кто был с нами.
22.12 обновление матчасти
5.11 Йей! С первым доигранным эпизодом нас. И еще пятью открытыми ^.^
21.10 Ролевой исполнился месяц ^_^ Бодро агукаем, барахтаемся в ползунках и продолжаем расти.
21.09 Это было непросто, но мы открылись

pandem 14

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » pandem 14 » now/then » broken people living under loaded gun


broken people living under loaded gun

Сообщений 1 страница 3 из 3

1

[nick]Jason Trapper[/nick][lz]<b>Джейсон Траппер, 33</b></br>успешный бизнесмен в настоящем, штабная крыса - в прошлом[/lz][status]bloody hell[/status][icon]http://forumuploads.ru/uploads/0019/88/90/31/25473.png[/icon]

http://forumuploads.ru/uploads/0019/88/90/31/t94416.gif
J a s o n  T r a p p e r   vs   S i m o n  J o n e s
~
a t l a n t a,  2 0  a u g.  2 0 9 7

Отредактировано Robert Forester (08-02-2020 19:22:03)

+1

2

[nick]Jason Trapper[/nick][lz]<b>Джейсон Траппер, 33</b></br>успешный бизнесмен в настоящем, штабная крыса - в прошлом[/lz][status]bloody hell[/status][icon]http://forumuploads.ru/uploads/0019/88/90/31/25473.png[/icon]

Джей легко преодолевает несерьезную преграду в несколько ступеней, отделяющих нужный ему отдел от прочих скорее косметически, чем всерьез. Небрежно одергивает пиджак, под которым яркая, кислотного цвета, футболка, и идет мимо рядов унылых, как пасмурный день за окном, фигур, сгорбленных на неудобных седушках.
Рука сама тянется закурить, но Траппер одергивает себя и бросает быстрый взгляд на услужливо развернувшуюся голограмму над запястьем.
У него не так много времени.
И совсем не потому, что скоро нужный ему кабинет будет закрыт на обед.
Будущее.
Онлайн регистрация и доступ в любую точку мира из дома – иногда Трапперу кажется, что эта изощренная издевка в виде необходимости сидеть в живой очереди, среди таких же неудачников, как ты, призвана сократить количество тех, кто пользуется социальными льготами.
Бесплатный проезд, социальная страховка, обследование и медпомощь или соразмерная выплата в случае подписания отказа.
Еще какие-то бонусы, которые кажутся несущественными после контрактной службы, но перечисление которых занимает добрые тридцать секунд рекламы с улыбчивыми парнем и девчонкой.

чьи зубы целые
на месте руки и ноги
кожа гладкая как после косметического салона
и форма сидит как влитая, выгодно подчеркивая грудь – третьего универсального размера у девушки, накаченную с широки плечами у парня – натренированное тело, которое нельзя не захотеть
нет никакого птср, алкоголизма и нездорового блеска глаз, выдающего нервное напряжение, которое некуда сбросить

Копейки.
Джейсону плевать на эту подачку, даже с учетом его предусмотрительности мало_ли_когда_пригодится, Джейсон не хочет тратить лишнее время или делать вид, что он один из этих бедолаг, которым необходима печать доктора, чтобы они могли получать_свои_выплаты, жить полноценной жизнью, продлить контракт, взять новый…

Саймон выглядит потрепанно, затаскано и побито - не так, как сам Джейсон, так, что тот едва не пропускает его мимо своего фокуса внимания, и останавливается только когда берется за ручку двери, а ждущие своей очереди амбалы вскидываются, готовые отстоять свое место в этой чертовой очереди.
Саймон теряется на их фоне, как и сам Траппер.
Слишком худые, не настолько широкие.
Незаметные.
Траппер щурит темные глаза, разглядывая Саймона не более пары секунд и ныряет внутрь кабинета раньше, чем у кого-то могут возникнуть вопросы, которые ему захотят задать лично.

- Это все?
- Да. Этим парням бы печать. Вне очереди.
Траппер не слышит характерного звукового оповещения и оборачивается, широко скаля идеально белые зубы.
- Ручаюсь лично. За каждого из.
«У меня будут проблемы,» - сообщает красноречивый ответный взгляд.
- Как Адам? Успешно сдал экзамен?
Подушечки пальцев беззвучно ударяют по поверхности стола, где развернулась голограмма, вытаскивая из сервера едва различимый короткий писк.
Саймон, сидящий в коридоре, среди прочих неудачников, вынужденных проходить через это унижение, не идет из головы.
Тот-самый-Саймон, которого, казалось бы, невозможно представить в этом месте.
Представлять и не нужно.
Траппер его видел.
Здесь.
Среди прочих говноедов.
И теперь Траппер пытается понять, почему.
Не из-за копеечных же социальных выплат или бесплатного проезда в общественном транспорте или медицинской страховки сверх лимита, которые никак не получить без заключения специализированного врача для таких, как они.
Свернувших себе мозги на чертовых никому не нужных войнах.
- Саймон…
Джонс – вспыхивает в мозгу.
- Джонс. Зайди.
За приоткрытой дверью – наполняющийся мученическим страданием взгляд доктора Моррель, в глубине которого уже мелькают цифры компенсации.
- Это тоже мой человек, - сообщает Траппер доктору, пока тот меряет фигуру Саймона, застывшую в дверях, сверху донизу и обратно поверх приспущенных на нос очков. Траппер не торопит – его охватывает какое-то лихорадочное веселье от всей этой ситуации и он даже не спрашивает, какие еще экзамены осталось сдать Адаму.
- Буду крайне... благодарен.
Электронная подпись закрывает дело Саймона еще на пару месяцев.
- Хорошего дня, мистер Траппер. Мистер Джонс.

- Подвезти? – спрашивает Джей уже на улице, жадно затягиваясь табаком. Запоздало предлагает сигаретку бывшему сослуживцу. Меряет взглядом вверх и вниз и обратно раз за разом, как доктор Моррель, только быстрее, подмечая деталь за деталью – застиранный воротник футболки, изношенную обувь и обтрепавшийся край рукавов.
Красноречивые свидетельства ограниченного достатка.
- Да что ты, дружище! – наконец не выдерживает Джей повисшей паузы, - Как не свой. Как ты, друг? Как твои дела?..
Объятия Траппера крепкие, цепкие, и выглядят порывисто-искренними ровно настолько, что Джейсон сам верит в них настолько, что и не пытается искать никакого подвоха.

Отредактировано Robert Forester (08-02-2020 20:49:23)

+1

3

Ждать.
Это то, что Саймон Джонс умел очень хорошо. Это то, что сделало его одним из лучших снайперов в Army of USA.
Терпение и выдержка.
Замереть и застынуть. На долгие часы.
Отключить всё лишнее восприятие неважных проявлений реальности и не ощущать как стекает по шее медленная капля пота, прямо за шиворот плотной армейской куртки, пока очередное иракско-ирано-комбоджийско-ихерегознаеткакоееще солнце палит нещадно, пытаясь расплавить сознание и залить глаза мутной водянистой пленкой, в которой всё становится нереальным.
Он мог часами ждать. И смотреть в прицел, чувствуя как растворяются границы его тела, и ощущая как перестает существовать что-то еще, кроме фокусной точки. Он сам становился ею.
Незаметный, мелкий, точный, быстрый.

В коридоре тесно и душно. Кажется тут всё призвано напомнить тебе, что это там — на той войне — ты что-то значишь. Здесь ты просто ещё один id – пусть и с нехеровыми гаджетами в башке и заслугами перед страной, которая всё же влепила тебе пару лычек повыше рангом, прицепила пару медалей на грудь, выписала какое-то пособие и отпустила ко всем чертям собачьим до тех пор пока вы снова понадобитесь своему народу.
Но Саймон Джонс не ропщет на судьбу а идёт только вперед. К своей цели.
Всё как пишут в тех самых мотивационных книжках, которыми их пичкали в первые месяцы в реабилитационных центрах коачеры, призванные помочь максимально безболезненно влиться в мирное общество.
Саймон всегда внимательно слушал и сначала действительно хотел стать тем самым образцово-показательным айди. Потому что на самом деле мечтал ощутить хруст песка на зубах, умирать от жары, орать от боли, когда тебя подстрелят, а не киснуть в водянистой Атланте, которая проглотила его как миллионы других таких же незначительных жизней.
Веди себя хорошо. И тебя снова призовут на службу.
Но что-то пошло не так.

Пижонистый хер.
Думает Саймон, упираясь глазами в линию роста волос на шее. Режет взглядом короткие отрезки — линия плеч на определенно незаношенном пиджаке. Выглаженная спина.
Слишком белые зубы.
И глаза у него ясные - лишены мутного блеска, который бывает после того, как пьешь несколько дней, почти не просыхая, и не выползая на улицу за глотком воздуха или дешевой китайской жратвой.
Между тем обычно тягомотная процедура заканчивается слишком быстро, чтобы Джонс не понял, что это благодаря вот этому Трапперу в несомненно новотрендовых шмотках.
Фамилия врезается в память каким-то ноющим осознанием, что он где-то её слышал.
И не раз.
Саймон идет на выход, перебирая в голове всех своих сослуживцев. Тех с кем довелось работать непосредственно близко. В тех самых горячих точках, в боевых условиях.
Не может вспомнить. Злится и хмурится.
Останавливается под навесом, делая сразу шаг назад в своих армейских ботинках, потому что лицо полыхнуло жгучими точками.

- Подвезти?

Саймон щурится и быстро пробегает глазами по уже знакомой фигуре рядом. Начиная от аккуратной прически до кончиков ботинок, где заметно лишь два темных пятнышка Наверняка досадная случайность, когда выскакивал из своей личной машины.
Свою Джонс неделю назад отправил на техническое обслуживание, из плена которого еще не получилось её выкупить.
Этот парень слишком холеный чтобы у них было что-то общее. Никак не вяжется с теми контрактниками, с которыми Саймон много и тесно терся на засекреченных и не очень военных операциях. Почти никто из них не нашел себе уютного, сытного местечка после изрядного отрезка жизни, проведенного в местах лишенных комфорта и уверенности в том, что завтра ты еще будешь дышать.
Но фамилия бьет раскатистой дробью звука- ррррр - в голове.
Саймон никогда не отказывается от чужих сигарет и потому с удовольствием прикуривает и затягивается не-дешевым табаком.
Оказывается вдруг в замке крепких рук и не знает как реагировать. Зажимает сигарету в зубах и похлопывает Траппера по плечу.
Потом отодвигается, смотрит на него пристально пару мгновений и тянет губы в какой-то извиняющейся ухмылке.

- Бля, чувак, прости, но я тебя не помню. Ты в штабе работал наверное?  - всё же пытается быть вежливо заинтересованным в случайной встрече двух типо сослуживцев Джонс, хотя единственное, что хочет - это убраться отсюда побыстрее и выпить, потому что после вчерашнего бродить по телу ломота похмелья — Мне все штабные на одно лицо — усмехается он.

+1


Вы здесь » pandem 14 » now/then » broken people living under loaded gun